* * *
Ты, странный, глухой, незаметный,
растущий сквозь тьму, как зерно,
но всё же не ставший заменой
тяжёлой печали земной –
мой голос, сырой и увечный,
желавший, как шумный родник,
струиться сквозь белую вечность
в бессмертия чёрный рудник;
срывавшийся в шёпот порою
и часто – в свистящий бурун,
ты стлался тоскою перронной
и громы метал, как Перун.
Пропитанный спиртом камфорным,
ты путал вовсю полюса
и рвал за пределы комфорта
пустые мои телеса,
и вырвал, похоже что, с корнем,
сломав изумлённую пясть.
Мой голос, я верю, что скоро
смогу я с тобою совпасть
и больше не стану рядиться
за страшное право сказать
про главное это единство,
в последний впадая азарт.
* * *
Я никогда к тебе не прикоснусь,
как слово прикасается к бумаге:
на это мне не хватит нежных чувств,
сердечной глуби, бережной отваги.
Душе не хватит смертного старья –
так понял я, себя назад листая.
А ведь когда-то рядышком стоял,
впритык к тебе. Стоял-стоял и стаял.
И в горсть собрав свою немую грусть –
пустую и простую, как мычанье,
я никогда к тебе не прикоснусь,
как слово прикасается к молчанью.
Детское
В те времена я не начал ещё метаться,
не осушал бутылки, в воздух бросал подушки.
Слова такого не знал ещё – пигментация,
но радостный был, когда по весне – веснушки
рожу мою покрывали обильным слоем,
«солнцем присыпало» – мне говорила мама.
Доброе – было и было сильней, чем злое,
было и злое, но – несерьёзно мало.
Люди ещё не пахли резиной жжёной,
и раздражали только комочки в каше.
Думал: девчонку встречу и сразу – в жёны,
и сыновей чтоб двое – Петя и Саша.
Ел апельсин и катался в ковёрном ворсе,
плакал повсюду, красивые строя позы,
если бы знал, что потом не сумею вовсе,
был осмотрительней бы и экономил слёзы.
Песенки пел, буквы писал в тетради,
как-то влетел в берёзу – на россыпь искр, –
зайчиком был на утреннике в детсаде
(так и остался, сука, пуглив и быстр).
Лез на деревья, корчил прохожим рожи,
кошкам хвосты обматывал липким скотчем…
С рифмой не повзрослеешь, но только всё же
как-то не по себе мне последнее время очень.
* * *
Пространство сумерек кромсая,
сквозь плотную густую сталь
с небес идёт дождя косая
прозрачная диагональ.
И ей навстречу – световая –
из неопределённых мест
идёт диагональ другая
и образует с нею крест.
А ты гадаешь всё: при чём тут –
подкожную гоняя ртуть –
не те, кто ими перечёркнут,
а Тот, кого не зачеркнуть.
И засыпаешь ненароком,
размалывая все мосты,
а тело чует за порогом
уже нездешние кресты.
* * *
Наплевать, что слова наплывают
друг на друга в усталом мозгу.
Обо мне ничего не узнают,
если я рассказать не смогу.
Но не в этом ирония злая
задыхания строк на бегу.
О тебе ничего не узнают,
если я рассказать не смогу.
Снова рифмы морскими узлами
я в бессонные строфы вяжу.
Ни о чём ничего не узнают,
если я обо всём не скажу.
* * *
Стёр времени беспечный веник
тот детства триумфальный миг,
когда, седлая лихо велик,
я был прекрасен и велик.
Я всё просрал и пялюсь в телик,
наращиваю геморрой.
И чахнет на балконе велик.
И я боюсь его порой.